Son horas de crepúsculo candente,
Y mi pupila no ha dejado de velar
Aquel cadáver sin cuerpo…aquel
Que mi fantasía dio a crear
¡ESTOY EN SU MUNDO!
Huyendo… ahuyentando el sueño
Para no cederme a dormir.
La tinta reposa sobre la página veinte.
Sin moverme en aquel frío sillón
¡NO ES INVIERNO! Mi relato…
Preso de un sol abrazador es.
Son horas próximas al primer pan?
Mi mente se conjuga en la inspiración
Avanza decidida y no parece marcar un final,
Confabula con mis manos impávidas
Son grafías y más grafías al viento
La negra tinta se queda encandilada
Sabe que ese blanco de papel…no, no es…
Un cuento incierto de sombras delineadas
Que espantar mi serenidad no podrá.
El sol se refleja en mi frente ovalada,
Un haz directo al seso me ha segado.
No queda sino…empezar a dormir para despertar cuando todos
finjan dormir, cuando realmente eso es vivir…
